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Un routier omniumiste, un gars du bâtiment échappé d'on ne sait quelle ducasse entre Gand et Wevelgem, le double en pullman sur d'interminables ligne droites bordées de peupliers. Sa façade en biseau ne trompe guère. Le tueur nickelé dans toute sa dédaigneuse splendeur. L'hermétique brabançon mâchonne un sandwich mixte d'une main, écoute Mahler au casque à 38 km/h au bas mot, en faisant rougir le treize dents. Il absorbe à intervalles réguliers un liquide céladon, peut-être du génépi, grâce à un tube souple relié à une bouillotte de caoutchouc. Il pédale carré avec la régularité obtuse d'un moteur à réaction. Muni de turbines haute couture, il a mis tout à droite, le forcené. Tricoteur de haute école, il exerce son droit de vélo sur tout ce qui bouge. Rien à dire. Place aux pontes des chaussées. Un de ces géants débonnaires et sentimentaux qui s'arrêtera, un jour, en pleine course, pour cueillir des pâquerettes sur un talus et les offrir à une spectatrice qui deviendra plus tard son épouse.

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Patrice Delbourg, Lanterne rouge
(Le Cherche Midi, 2003, p. 167)